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Eu to enjoada de ler e escrever tudo isso que não me interessa. Eu to cansada de ouvir aqueles que nunca vão me entender, eles me veem tão jovem para me opor, me negar, como se não tivesse capacidade para moldar uma opinião, acabo barrada por um número. 

Eu me recuso a achar que a vida é tudo isso que acham que ela é. Eu não quero saber de amor, dinheiro e estudo dentro das suas medidas e cores, eu quero é liberdade pare amar, ter e saber aquilo que eu bem entender, não o que eles entendem. Quero o vento levantando minha saia e a chuva molhando meu rosto nos parques de um município indefinido. Lá fora é tão imenso... Tanto quando aqui dentro. Mas aqui dentro ta meio confuso, acho que é a falta de chuva.
Minha pele continua quente e vem de dentro, como um carro superaquecido, faz com que minha cabeça doa, uma dor grave, grossa, diferente do latejar causado pelo barulho. Sou uma panela de pressão cheia de caldos, aromas, temperos e pedaços que liberam vapores que não tem pra onde ir. Estou prestes a inexplodir. Fazia tempo que eu não me sentia tão bem.